Bouche douleur éclose
dans un cri
quand remonte la bête
toujours immonde de la terreur,
de la force imbécile, de la peur.
Nègres marrons
qui fuyons la barbarie machine,
la barbarie profit,
pour des élans de fleurs et d’oiseaux, de silence,
d’amical concert avec le monde.
Insurgés de la paix
interrompus toujours par l’insupportable violence
des petits maîtres des basses oeuvres.
Lui, l’insoumis
cloué au pilori des puissants,
frappé dans sa candeur...
Nue la main où fleurirait l’espoir.
Oh que jamais plus !
et que la grenade
ne fleurisse qu’au grenadier.
F.D.
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L’ in/résurrection ou Manifestant sortant de sa tombe