Il n'y aura plus, petite,
de bal où danser.
Voilà que tout dérape,
mutants les laquais,
les chevaux qui se débinent,
le cocher carapaté,
c'est le bal des déconfitures...
parce qu'avant t'avais rêvé ?
C'est le fric à pleines pognes
l'insolence des puissants
des-info-conso-techno,
clonage du même et du même
du skaï-strass, du clinquant.
Toi, tu t'es crue princesse,
en col blanc,
et t'as valsé...
les mains propres
des labos
pour t'étrangler
si tu ne gardes, Cendroune
-qu'échevelle les vents mauvais-
par devers toi ta pantoufle...
arme ton pied !
F.D.